Ausencia en humo a cualquier hora del día,
ausencia en suaves columnas de ceniza
que atraviesan las hojas de árboles rectos y huecos.
Sobre la nieve, bajo el sol y la lluvia
ha volado el pájaro y han muerto sus hijos,
no es tan triste que tu olor no lo recuerde.
martes, 15 de junio de 2010
martes, 1 de junio de 2010
jueves, 27 de mayo de 2010
Película.
Planeaba conducir un coche de alquiler por la ruta 66;
su amigo Anguita de copiloto.
Me dijo que para ser uno mismo debía partir en dos la losa familiar;
mírame me voy a Londres con los bolsillos vacíos.
Algunos puñetazos y cartones a treinta libras sin ácido.
Sin duda era su película.¿Quién no quiere vivir la suya?
Provocar la situación a cada momento es el mejor ejercicio
de cine que se ha descubierto, comprar el pan
bajo el narcótico rosado de las películas del gran gordo italiano.
su amigo Anguita de copiloto.
Me dijo que para ser uno mismo debía partir en dos la losa familiar;
mírame me voy a Londres con los bolsillos vacíos.
Algunos puñetazos y cartones a treinta libras sin ácido.
Sin duda era su película.¿Quién no quiere vivir la suya?
Provocar la situación a cada momento es el mejor ejercicio
de cine que se ha descubierto, comprar el pan
bajo el narcótico rosado de las películas del gran gordo italiano.
miércoles, 26 de mayo de 2010
Joanna Newsom.
Joanna de ti me gusta todo. Todo quiere decir que tu música me gusta hasta cuando tienes ojeras y me seguiría gustando si me arrancasen los ojos y no pudiera ver como tocas el arpa.
Joanna lo que más me gusta de ti es que aunque yo ya no tenga ojos me basta con recordar como abrazas tu instrumento que no es otro que todas las estaciones del año.
Fin al fin y al cabo.
Vendería su alma por sentir un toque
de arpa de nuevo dentro del pecho.
Algo acaba y la luz es más hermosa que nunca,
repara en ella como si un pájaro tejiera de alas el cielo..
de arpa de nuevo dentro del pecho.
Algo acaba y la luz es más hermosa que nunca,
repara en ella como si un pájaro tejiera de alas el cielo..
lunes, 24 de mayo de 2010
4
Se aparece sobre la tierra y dibuja con el dedo líneas perezosas en el barro.
Se pregunta por qué tuvo que ser él la última bacteria inteligente.
Me pregunta por qué evolucionó hasta convertirse en un hombre sin descendencia.
Se reconoce guillotinado a petición popular en 1789.
Se pregunta por qué tuvo que ser él la última bacteria inteligente.
Me pregunta por qué evolucionó hasta convertirse en un hombre sin descendencia.
Se reconoce guillotinado a petición popular en 1789.
3
La imagen nítida se asemeja a un bisturí de miel.
Desde el agua contemplan la cabaña en llamas.
Ciervos y topos se unen al espectáculo.
El bosque cobra vida de la nada.
Un submundo vil y roto en su crujido.
Desde el agua contemplan la cabaña en llamas.
Ciervos y topos se unen al espectáculo.
El bosque cobra vida de la nada.
Un submundo vil y roto en su crujido.
1
Muy poca gente conocía aquel macizo cerúleo.
Ambos se sentían afortunados.
Las tardes eran fotografías que ellos habían tomado
algunos años atrás.
Les gustaría ser una pequeña cámara digital,
una sospecha con forma real.
Ambos se sentían afortunados.
Las tardes eran fotografías que ellos habían tomado
algunos años atrás.
Les gustaría ser una pequeña cámara digital,
una sospecha con forma real.
jueves, 20 de mayo de 2010
"Morfología cínica de un fantasma" recibe un premio.
Dentro del Certamen de jóvenes artístas de CLM. poemario hermético y personal. Contento.
Uno de los poemas del poemario...iré subiendo más.
..............
Saldrá volando de un avión en llamas:
el aliento no posee el mismo peso
sin paracaídas.¬¬
No te preocupes nadie vendrá a ver como ardes por el cielo.
Nunca es nunca, nunca es nunca, repite en un mantra infinito.
Esa vergüenza lo eleva. Le confiere identidad:
piolet definiendo las galaxias.
Uno de los poemas del poemario...iré subiendo más.
..............
Saldrá volando de un avión en llamas:
el aliento no posee el mismo peso
sin paracaídas.¬¬
No te preocupes nadie vendrá a ver como ardes por el cielo.
Nunca es nunca, nunca es nunca, repite en un mantra infinito.
Esa vergüenza lo eleva. Le confiere identidad:
piolet definiendo las galaxias.
miércoles, 19 de mayo de 2010
Animal.
Qué clase de animal eres.
Dice la gente normal
Que lo que nos diferencia
De los animales
Es que nosotros pensamos,
Sentímos,
Reímos,
Amamos,
Hasta hablamos.
Si, creo que lo
Que nos hace sufrir es precisamente lo que nos diferencia,
No ser un animal que no piense ni sienta rencor,
Algo puro, como un río recién nacido.
Dice la gente normal
Que lo que nos diferencia
De los animales
Es que nosotros pensamos,
Sentímos,
Reímos,
Amamos,
Hasta hablamos.
Si, creo que lo
Que nos hace sufrir es precisamente lo que nos diferencia,
No ser un animal que no piense ni sienta rencor,
Algo puro, como un río recién nacido.
Memoria.
Mi memoria es aquella cueva.
Con el calor encalábamos sus paredes;
a Julio el gato lo encerrábamos en una jaula ( pisaba la cal y dejaba sus huellas
por el suelo y muebles); abríamos las ventanas
y entraba un calor dulce que me alegraba, ella encalaba más que yo,
yo sólo la miraba más. Miraba sus mallas, su sujetador…Su corazón era como aquella
cal, puro y desinfectante. Terminábamos. Alguno preparaba la cena
y Julio salía de su jaula y reclamaba su parte de cena. Nos miraba mientras zampábamos. Los
tres pares de ojos observándose entre sí. Si eso no era felicidad se parecía mucho; tengo
miedo a que mi memoria adquiera forma de habitación cuadrada. Es tan triste la vida de llanto
vecinal.
Julio,
Teresa, rezar por mí, rezar porque mi memoria y mi alma se mantenga libre en su
irregularidad, como las paredes de vuestro templo.
Con el calor encalábamos sus paredes;
a Julio el gato lo encerrábamos en una jaula ( pisaba la cal y dejaba sus huellas
por el suelo y muebles); abríamos las ventanas
y entraba un calor dulce que me alegraba, ella encalaba más que yo,
yo sólo la miraba más. Miraba sus mallas, su sujetador…Su corazón era como aquella
cal, puro y desinfectante. Terminábamos. Alguno preparaba la cena
y Julio salía de su jaula y reclamaba su parte de cena. Nos miraba mientras zampábamos. Los
tres pares de ojos observándose entre sí. Si eso no era felicidad se parecía mucho; tengo
miedo a que mi memoria adquiera forma de habitación cuadrada. Es tan triste la vida de llanto
vecinal.
Julio,
Teresa, rezar por mí, rezar porque mi memoria y mi alma se mantenga libre en su
irregularidad, como las paredes de vuestro templo.
domingo, 16 de mayo de 2010
Bañera.
Ahí en frente de mí,mis pies huesudos y
tristes,enfadados por dejar que te fueras.
Habría puesto un plato de ducha,pero a mis pies
no les hago caso,se está tan bien solo en la bañera de dos plazas.
tristes,enfadados por dejar que te fueras.
Habría puesto un plato de ducha,pero a mis pies
jueves, 13 de mayo de 2010
Él de 27 ,ella de 25,felicidad hispánica.
Los dos quitan los almohadones del sofá para tumbarse y ver la televisión,ni siquiera internet.
Así están más cómodos sin ver a nadie,sin hablar con nadie.
Se hace fuerte su amor solitario porque no tienen más que eso,una gran vida hermética al margen de los demás. Ha sonado el teléfono móvil y ella lee sus mensajes.No será nadie, a lo sumo algún mensaje publicitario. Fritos en la comida, cine en 3d, presión en el bar de bocadillos, discusión por sudar más de la cuenta. Ya he visto ese tipo de vida y morir en chandal a los 79 años de felicidad hispánica.
Así están más cómodos sin ver a nadie,sin hablar con nadie.
Se hace fuerte su amor solitario porque no tienen más que eso,una gran vida hermética al margen de los demás. Ha sonado el teléfono móvil y ella lee sus mensajes.No será nadie, a lo sumo algún mensaje publicitario. Fritos en la comida, cine en 3d, presión en el bar de bocadillos, discusión por sudar más de la cuenta. Ya he visto ese tipo de vida y morir en chandal a los 79 años de felicidad hispánica.
Persecución.
"Tengo una táctica ante cualquier enemigo que pueda surgirme:cuando ataca,no me doy por enterado,practico la indiferencia,y pueden pasar años..." -Enrique Vila-Matas, Dietario Voluble.
Persecución.
Lo haces con el interés de un hipopótamo que devora a su cría,
lo intentas, y te miro sonriente. Podrías canalizar toda esa energía para masturbarte en las estrellas.
Cuando ya no me recuerdes volveré a por ti, entraré por la ventana a media noche,dejaré el puñal sobre tu almohada, y te besaré en la frente para que despiertes.
Persecución.
Lo haces con el interés de un hipopótamo que devora a su cría,
lo intentas, y te miro sonriente. Podrías canalizar toda esa energía para masturbarte en las estrellas.
Cuando ya no me recuerdes volveré a por ti, entraré por la ventana a media noche,dejaré el puñal sobre tu almohada, y te besaré en la frente para que despiertes.
El círculo que se cierra.
He observado a una niña con un vestidito tipo túnica,
uno de esos vestiditos sin botones como de una pieza;
su fragilidad e inocencia, su sonrisa falta de maldad.
He observado a una vieja con un vestidito tipo túnica,
uno de esos vestiditos sin botones como de una pieza,
su fragilidad e inocencia y su sonrisa de niña falta de maldad.
El círculo se cierra y cabe preguntarse si es el vestidito
el que iguala al niño y al viejo;quizá sea otra causa,
la de no conocer nada y conocerlo ya todo hasta el principio.
uno de esos vestiditos sin botones como de una pieza;
su fragilidad e inocencia, su sonrisa falta de maldad.
He observado a una vieja con un vestidito tipo túnica,
uno de esos vestiditos sin botones como de una pieza,
su fragilidad e inocencia y su sonrisa de niña falta de maldad.
El círculo se cierra y cabe preguntarse si es el vestidito
el que iguala al niño y al viejo;quizá sea otra causa,
la de no conocer nada y conocerlo ya todo hasta el principio.
martes, 11 de mayo de 2010
Normas estéticas y/o de identidad que conforman mi espíritu creativomusical…
(Decálogo)
1. Para componer una canción debéis inspiraros en lo que os rodea, nada de frivolidades disuasorias como la imaginación o la literatura fantástica . La vida rural debe ser la luz de vuestra iluminación, los pales, los espacios verdes con algún que otro preservativo y las motos de marchas sin silenciador. Los gritos de los vecinos deben motivarte a la hora de escribir canciones encubiertas de amor.
2. No debéis escuchar ningún tipo de música, ni moderna ni antigua, ni la radio tampoco, ni por asomo Radio tres. Las únicas notas que podéis oír son algún que otro poli-tono ajeno en algún trayecto de autobús Cuenca- Albacete.
3. La ropa que debes vestir debe ser muy austera, jerseys grises marengos de lana si puede ser hechos por vosotros mismos, con zapatos de polipiel de cordones. Por el contrario también puedes vestir un buen traje de seda rojo con zapatos blancos comprado en la tienda más barata que encuentres.
4. El pelo requiere un punto aparte por la importancia vital que merece. Debes cortártelo tu mismo con maquinilla eléctrica o acudir a la peluquería del barbero más longevo que encuentres. Las patillas, flequillos y bigotes está mal vistos.
5. La marca de tus instrumentos ya sean eléctricos o acústicos nunca deben ser Fender o Gibson. Debes utilizar marcas que recuerden a bares de barrio (academy), marcas de neumáticos (Crafter) o continentes orientales(Asia).
6. Antes de dar un concierto debes comer en abundancia y beber muy poca agua, así los versos de tus canciones saldrán solos, proyectando parábolas increíbles en el aire.
7. Durante el concierto no debes mirar al público o si lo haces ,salir disfrazo con careta,antifaz o gafas de sol.
8. Después de un concierto no hables con hombres excepto si es un camarero, y por el contario habla con todas las chicas que puedas, aunque este tu novia delante. La discusión merecerá la pena.
9. Si te entrevista algún periodista intenta evitar que sea Julio Ruiz, si o hubiera más remedio háblale de flamenco o de grupos que el periodista odie. Nunca hables con él en términos futbolísticos.
10. Intenta superarte y que tu música suene cada vez mejor al estilo de Dan Tracy, Daniel Johnston y los Waves Pictures.
1. Para componer una canción debéis inspiraros en lo que os rodea, nada de frivolidades disuasorias como la imaginación o la literatura fantástica . La vida rural debe ser la luz de vuestra iluminación, los pales, los espacios verdes con algún que otro preservativo y las motos de marchas sin silenciador. Los gritos de los vecinos deben motivarte a la hora de escribir canciones encubiertas de amor.
2. No debéis escuchar ningún tipo de música, ni moderna ni antigua, ni la radio tampoco, ni por asomo Radio tres. Las únicas notas que podéis oír son algún que otro poli-tono ajeno en algún trayecto de autobús Cuenca- Albacete.
3. La ropa que debes vestir debe ser muy austera, jerseys grises marengos de lana si puede ser hechos por vosotros mismos, con zapatos de polipiel de cordones. Por el contrario también puedes vestir un buen traje de seda rojo con zapatos blancos comprado en la tienda más barata que encuentres.
4. El pelo requiere un punto aparte por la importancia vital que merece. Debes cortártelo tu mismo con maquinilla eléctrica o acudir a la peluquería del barbero más longevo que encuentres. Las patillas, flequillos y bigotes está mal vistos.
5. La marca de tus instrumentos ya sean eléctricos o acústicos nunca deben ser Fender o Gibson. Debes utilizar marcas que recuerden a bares de barrio (academy), marcas de neumáticos (Crafter) o continentes orientales(Asia).
6. Antes de dar un concierto debes comer en abundancia y beber muy poca agua, así los versos de tus canciones saldrán solos, proyectando parábolas increíbles en el aire.
7. Durante el concierto no debes mirar al público o si lo haces ,salir disfrazo con careta,antifaz o gafas de sol.
8. Después de un concierto no hables con hombres excepto si es un camarero, y por el contario habla con todas las chicas que puedas, aunque este tu novia delante. La discusión merecerá la pena.
9. Si te entrevista algún periodista intenta evitar que sea Julio Ruiz, si o hubiera más remedio háblale de flamenco o de grupos que el periodista odie. Nunca hables con él en términos futbolísticos.
10. Intenta superarte y que tu música suene cada vez mejor al estilo de Dan Tracy, Daniel Johnston y los Waves Pictures.
Qué juzgue un juez en tu cocina.
Ahora mismo veo a mi madre
a través de una ventana dorada.
Mi madre y sus pequeñas manos
bajo el agua fría y el tintineo poliédrico
de las cacerolas.
Nosotros sentados en la mesa
hablando de la vida que fluye y se escapa,
ella y sus treinta años
de pasteles cuadrados,
son para mí tesoros rugientes de luz y consuelo.
a través de una ventana dorada.
Mi madre y sus pequeñas manos
bajo el agua fría y el tintineo poliédrico
de las cacerolas.
Nosotros sentados en la mesa
hablando de la vida que fluye y se escapa,
ella y sus treinta años
de pasteles cuadrados,
son para mí tesoros rugientes de luz y consuelo.
Cazador.
Corren descalzos entre la maleza,
el cazador dispara al cielo tres cartuchos sin pólvora.
Caen mil hombres a la tierra:
cien desnudos
aterrizan sobre la hierba húmeda,
los demás vestidos se observan avergonzados.
el cazador dispara al cielo tres cartuchos sin pólvora.
Caen mil hombres a la tierra:
cien desnudos
aterrizan sobre la hierba húmeda,
los demás vestidos se observan avergonzados.
Juego.
La manera de crear arte es quemar y destruir conceptos comunes y sustituirlos por nuevas verdades que vienen sin pensar y brotan del corazón" -Charles Bukowski.
Mira voy a jugar a escribir un poema,
este poema cerrado y sucio que tú vas a leer con gusto.
Este poema habla de cosas reales y extrañas
al tiempo. Habla de tu inquietud y tu infelicidad. Habla del rencor
y como éste nace de la pobreza,de la mente y el núcleo familiar algo inculto. Mira,
este poema habla de eso, de la tristeza que produce el rencor osado.
Tú sabes mucho de eso lectora.
Mira voy a jugar a escribir un poema,
este poema cerrado y sucio que tú vas a leer con gusto.
Este poema habla de cosas reales y extrañas
al tiempo. Habla de tu inquietud y tu infelicidad. Habla del rencor
y como éste nace de la pobreza,de la mente y el núcleo familiar algo inculto. Mira,
este poema habla de eso, de la tristeza que produce el rencor osado.
Tú sabes mucho de eso lectora.
¡Eh chico!
martes 11 de mayo de 2010
¡EH CHICO!
¿Dime tres virtudes que poseas?¿Dime tres defectos? ¿Tienes muchos amigos?¿Qué harías por tu empresa?
Los futuros hombres que manejaran este país son los estudiantes que conozco. Son los sinnombre, las chicas de cara bonita e ironía cortante, los chicos de barba postiza, los que leen el periódico y se forman una opinión,son los admiradores de profesores y superjueces,son la indefendible juventud. Son los hijos de los psicólogos de empresas subcontratistas. Son los borrachos y drogadictos hijos de padres que trabajan en sindicatos,son todos los opositores y futuros profesores,agrónomos,rectores,maestros,diseñadores,historiadores,médicos,filólogos,traductores, todos esos que con un perfil acomodaticio en potencia jamás hablarán por si mismos de nada.¿Qué haría usted por mi empresa? Yo, señor... Decididamente una puta mierda .¿Y usted?
¡EH CHICO!
¿Dime tres virtudes que poseas?¿Dime tres defectos? ¿Tienes muchos amigos?¿Qué harías por tu empresa?
Los futuros hombres que manejaran este país son los estudiantes que conozco. Son los sinnombre, las chicas de cara bonita e ironía cortante, los chicos de barba postiza, los que leen el periódico y se forman una opinión,son los admiradores de profesores y superjueces,son la indefendible juventud. Son los hijos de los psicólogos de empresas subcontratistas. Son los borrachos y drogadictos hijos de padres que trabajan en sindicatos,son todos los opositores y futuros profesores,agrónomos,rectores,maestros,diseñadores,historiadores,médicos,filólogos,traductores, todos esos que con un perfil acomodaticio en potencia jamás hablarán por si mismos de nada.¿Qué haría usted por mi empresa? Yo, señor... Decididamente una puta mierda .¿Y usted?
El viaje.
La inocencia intacta en mi familia, y no viajar a New York hasta cumplidos los cuarenta es un buen plan. No tengo más prisa que las tormentas de ceniza por ver el mundo. Cuando ellas se esfumen yo saldré con el sol a primera hora. Vosotros seguireis durmiendo.
http://www.youtube.com/watch?v=m9Et7UQh1tg
http://www.youtube.com/watch?v=m9Et7UQh1tg
viernes, 7 de mayo de 2010
Primera y última presentación.
Miro dentro y no hay nada.Corazón bombeando chispas gigantes de algo, sangre que escupe un músculo. Si tuviera dinero las camisetas serían de otra marca mucho más cara y tomaría Gintonics hasta vomitar. Alguien ya me puso aquí sin consultarme. Escaparé aunque me cueste la vida y sangre hasta escupir esta patata latiente.
miércoles, 28 de abril de 2010
Amor enano.
Como el amor enano, me refugio en tu olor cambiante.
Me refugio para cuando los adultos despiadados disparen con sus arcos
flechas de mentira.
Me refugio en tu seto para decirte sólo a ti lo grande que es mi amor enano,
bonito y humilde como un bonsai. Niegan los teóricos modernos este simple poema de amor,
niegan que exista el amor sin más. Qué pena joder, con lo corta que es la vida.
Me refugio para cuando los adultos despiadados disparen con sus arcos
flechas de mentira.
Me refugio en tu seto para decirte sólo a ti lo grande que es mi amor enano,
bonito y humilde como un bonsai. Niegan los teóricos modernos este simple poema de amor,
niegan que exista el amor sin más. Qué pena joder, con lo corta que es la vida.
martes, 27 de abril de 2010
Dos culos.
Son los dos para mí.
Cada uno especial en su hendidura,
tan diferentes como mi pensamiento sobre una misma cosa.
Días para elegir el que más me guste.
Un culo travieso y liviano para elevarlo
como una cometa.
Dos grandes cachetes hondos
para surcar por ellos y pescar con mi arpón
ballenas y calamares.
Cada uno especial en su hendidura,
tan diferentes como mi pensamiento sobre una misma cosa.
Días para elegir el que más me guste.
Un culo travieso y liviano para elevarlo
como una cometa.
Dos grandes cachetes hondos
para surcar por ellos y pescar con mi arpón
ballenas y calamares.
domingo, 25 de abril de 2010
Supersol.
Tres pasillos con la música que no me gusta.
Y que acaba por gustarme porque es mejor morir así comprando
que de cualquier enfermedad rara.
Y que acaba por gustarme porque es mejor morir así comprando
que de cualquier enfermedad rara.
sábado, 24 de abril de 2010
El microbio se alimentó.
Envenenó a las otras bacterias,
se convirtió en un hombre y construyó un refugio.
Cultivó la tierra, se hizo preguntas.
No encontró a ningún otro individuo
en cien millones de kilómetros a la redonda.
Inventó la rueda y luego el ordenador de sobremesa.
Lo encendió.
Navegó por internet, encontró fotos de su cabaña.
Dejó de comer. En silencio se extinguió la humanidad.
Envenenó a las otras bacterias,
se convirtió en un hombre y construyó un refugio.
Cultivó la tierra, se hizo preguntas.
No encontró a ningún otro individuo
en cien millones de kilómetros a la redonda.
Inventó la rueda y luego el ordenador de sobremesa.
Lo encendió.
Navegó por internet, encontró fotos de su cabaña.
Dejó de comer. En silencio se extinguió la humanidad.
jueves, 22 de abril de 2010
Seda.
Ya viene el barco con la seda que esperaba hace siglos, por fin su estructura de declive en escamas de amor.
Hombre.
Al buho le doy su nombre un dios que hace daño,
a la garra, a la tristeza. PRECIOSA INQUIETUD.
Excuse me, dijo la negra la más bella negra.
¿Es el amor una complicada ciencia de colores?
¿Qué es? Por dios Dios explïcalo de una puta vez, hombre.
a la garra, a la tristeza. PRECIOSA INQUIETUD.
Excuse me, dijo la negra la más bella negra.
¿Es el amor una complicada ciencia de colores?
¿Qué es? Por dios Dios explïcalo de una puta vez, hombre.
No soy espiritual.
No soy espiritual.
Vivo en la más profunda espiritualidad de las bolsas de patatas fritas.
Gozo de la alegría de un pájaro saltarín que caga por doquier a los viandantes.
Sacié y quemé el hambre de mis pecados, Y ahora son humo solamente.
Eso si,
humo negro que te cagas.
Vivo en la más profunda espiritualidad de las bolsas de patatas fritas.
Gozo de la alegría de un pájaro saltarín que caga por doquier a los viandantes.
Sacié y quemé el hambre de mis pecados, Y ahora son humo solamente.
Eso si,
humo negro que te cagas.
martes, 20 de abril de 2010
Irreverente.
irreverente al acariciar a mi gato,
irreverente al sentir alegria,
irreverente puesto que no participo en tu proyecto,
irreverente cuando me sobra con las nubes,
irrevente al enamorarme de la cerveza.
Irreverente al no haber votado en mi puta vida. IRREVERENTE. La independencia de la no acción
para algunos es irreverente.La irreverencia seria levantarme y darle un beso al rey en los morros,decir que España no hay por donde cogerla y que tú galeria de arte estará en ARCO previo pago de tres millones de ,esas nada irreverentes ,antiguas pesetas.
irreverente al sentir alegria,
irreverente puesto que no participo en tu proyecto,
irreverente cuando me sobra con las nubes,
irrevente al enamorarme de la cerveza.
Irreverente al no haber votado en mi puta vida. IRREVERENTE. La independencia de la no acción
para algunos es irreverente.La irreverencia seria levantarme y darle un beso al rey en los morros,decir que España no hay por donde cogerla y que tú galeria de arte estará en ARCO previo pago de tres millones de ,esas nada irreverentes ,antiguas pesetas.
Jacuzzi.
Durante un par de meses mi amigo y yo íbamos a nadar a la piscina municipal. Dentro de la piscina había también un baño turco y dos jacuzzis circulares llenos de burbujas. Dentro del baño turco hablamos de tetas y más tetas. Sólo estábamos nosotros así que para que hablar de otra cosa. En el jacuzzi la conversación era mínima. Inexistente. Normalmente siempre había alguna mujer mayor dentro de los dos jacuzzis. Con paso sigiloso, dejábamos nuestras viejas toallas de propaganda en la barandilla, las chanclas a un lado del filo de la bañera circular apartadas, como si nos arrepintiéramos de algo, y nos metíamos con la mujer y las burbujas. Siempre saludábamos con un hola discreto, demasiado educado y lisérgico para mi gusto. Hola respondía la vieja de turno. Allí con ese olor fuerte a lejía, y el techo de madera con betas y nudos como estrellas, pensaba en nada. Era casi imposible pensar. Esa mujer con gorro alienígena cerraba los ojos, apretaba las sienes, respiraba profundo, estiraba sus brazos, nos robaba toda nuestra energía. La vimos un día por el parque joven y guapa con dos buenas tetas.
domingo, 18 de abril de 2010
Mi primer y último poema de amor.
1999.Quedamos en secreto de todo el mundo. Una cita en el sitio más céntrico de todo el mundo. En secreto a la vista de todo el mundo. Sus preciosos cabellos rizados y largos, lavados con champú barato de los chinos ( pelo joven al que no le afecta el champú barato de los chinos). Titubeaba, era medio gangosa, la gangosa más feliz y bella de todo el centro del mundo. La más borracha. Bebimos esos litros de vino apestoso como si fueran agua. Íbamos a follar en secreto, íbamos a hacerlo, cuando un volcán de diarrea me dejó fuera de juego en el pequeño retrete. Tocó la puerta del baño; oí por última vez su voz dulce…Meee meee voy, cagaanndo leches.
Amarillo limón, ¿o era amarillo pistacho?
No importa el color de aquel coche,
sólo que llegamos hasta el filo del mar de Portugal
aquel verano de playa ciega y muda.
VEO CIENTOS. CIENTOS DE LIMONES FUTURISTAS
POR LAS CALLES MANCHADAS DE ORINA.
Dime si el coche que a veces pasa bajo mi puerta
es el mismo que nos condujo hasta el precipicio,
éste sí,
negro y sin matices.
JA.JA
JA.
Riete tú del hambre que pasamos alimentándonos de tabaco.
sólo que llegamos hasta el filo del mar de Portugal
aquel verano de playa ciega y muda.
VEO CIENTOS. CIENTOS DE LIMONES FUTURISTAS
POR LAS CALLES MANCHADAS DE ORINA.
Dime si el coche que a veces pasa bajo mi puerta
es el mismo que nos condujo hasta el precipicio,
éste sí,
negro y sin matices.
JA.JA
JA.
Riete tú del hambre que pasamos alimentándonos de tabaco.
sábado, 17 de abril de 2010
48 V fhantom
El fantasma no sufre enfermedad mental,
sólo es una esponja de tres mil poros obstruidos.
Experimenta asombro:
origen único de la filosofía.
Si no las oyes,
si las olas no las sientes,
cómo puedes mantener intacta tu curiosidad.
sólo es una esponja de tres mil poros obstruidos.
Experimenta asombro:
origen único de la filosofía.
Si no las oyes,
si las olas no las sientes,
cómo puedes mantener intacta tu curiosidad.
viernes, 16 de abril de 2010
Jardin público.
Son heces bien dispuestas sobre el césped húmedo.
Distan unas de otras bajo una variable matemática
definida por el flujo de las estrellas y la psique canina.
Cada perro elabora una hez para fastidiarnos el destino
¡GUAU,GUAU!,dice el pobre perro,
ya qusiera ser yo tan pobre como el pobre perro.
Prefiero que los perros sigan cagando en los jardines públicos,
a pesar de las parejas rosas,
y de que mi lecho primaveral sea un campo plagado de minas.
Distan unas de otras bajo una variable matemática
definida por el flujo de las estrellas y la psique canina.
Cada perro elabora una hez para fastidiarnos el destino
¡GUAU,GUAU!,dice el pobre perro,
ya qusiera ser yo tan pobre como el pobre perro.
Prefiero que los perros sigan cagando en los jardines públicos,
a pesar de las parejas rosas,
y de que mi lecho primaveral sea un campo plagado de minas.
Amigos.
¿Por qué combina también con vuestras diademas y broches?
¿Por qué vuestras apariencias de muñecas sagradas
y vuestros esféricos huevos de helenos?
Qué la droga acabe con vuestra estética
y vuestro verbo comedido.
Sólo así voy a creer en vosotros amigos.
¿Por qué vuestras apariencias de muñecas sagradas
y vuestros esféricos huevos de helenos?
Qué la droga acabe con vuestra estética
y vuestro verbo comedido.
Sólo así voy a creer en vosotros amigos.
miércoles, 14 de abril de 2010
Breve explicación con tríptico.
Mis primeros poemas estaban motivados, acentuados, y nutridos por la sensación de puro aburrimiento. Tomado como un juego, dispuse palabras sinsentido sobre el papel. Mi penúltimo poemario, Morfología cínica de un fantasma gira en torno a un concepto, a un personaje, a una situación íntima que florece como un sentimiento más trascendental y/o universal. Mis último poemario La cochina diversión vuelve de la mano de la sensación de absurdo, lo adolescente o casi infantil, y germina como una semilla algo naif, sobre un tiesto decorado con motivos japoneses. Últimamente suelo buscar la inmediatez de lo que me rodea, un amigo, un familiar, una caca de perro, cosas aparentemente banales. Las suelo glorificar como un quinceañero, desmenuzar y sacar de su contexto primario. Es normal que vuelva a escribir sobre estos temas cuando me acerco a la treintena e intento escapar de una vez por todas de la perversa y dulce adolescencia que me persigue. Deseo clausurar esta etapa vital con una serie de poemas subterráneos y a la vez superficiales que evidencien quien soy yo, y como son los demás. Profundidad y superficialidad bien disimuladas entre palabras.
En mis gustos no soy nada original, como a tantos otros, me gusta el lenguaje interior de escritores clásicos y perdedores como Dostoieevski, los imprescindibles golpeadores del siglo XX , Jhon Fante, Borroughs , Allen Ginsberg, Kerouac, y un poco posterior el malhablado Bukowski. Admiro su parte salvaje y cruda de la realidad, hiriente y dulce a un tiempo, su completa sensibilidad y a la vez su profundo asco por el ser humano. Me asombra su personalidad y el no compromiso con nada ni nadie. Admiro su individualidad, y la forma en la que desnudan y muestran su alma al lector. Ahora el surrealismo lo prefiero en la pintura. ¿Borges, Cortázar? Leí hace unos años unos cuentos de Jorge Luis. Cortázar siempre lo dejé a medio. Detesto la imaginación por la imaginación, el ejercicio vacuo de estilo. Nunca utilizó en mis poemas diminutivos. Me influencian los escritores contradictorios, me identifico con las mentes CONTRADICTORIAS. Disfruto y me maravillo al saber que Rimbaud dejó de escribir a los treinta y pocos años para ser aventurero y dueño de un harén en un país remoto. Idolatro la metafísica y brutalidad del cine de Pasolini y de las historietas de Robert Crumb, venero la pasión, amor y hondura que brotan entre la podredumbre de sus aberrantes propuestas. ¿No es más humano el que plantea el problema desde la inmediatez sin rodeos? ¿Desde la misma inmundicia? Detesto la literatura amable y complaciente, lo supuestamente.
No leo poesía actual, ¿mis poemas son actuales? No me importa esta cuestión. No me suelen gustar los poetas ni escritores jóvenes. Mi forma de escribir la describo como versos flotantes en una sopa de pescado agridulce. Supongo que estudiar pintura y escenografía de algo me sirvió. Soy un gran catacaldos qué tocó con una banda de surf, un castellanomanchego por la mancha que escribe cosas, ni siquiera me considero poeta y mucho menos un poeta joven…Dejaré de escribir cuando lo común no me sorprenda. Dejaré de escribir cuando lo común no me ilumine, o simplemente dejaré de escribir sin más y viajaré por primera vez en un avión hacia algún jardín lejano y oculto, donde Rimbaud me reciba con el corazón temblando en su mano.
..................................................................................................................
Curiosidad.
Quiero saber porque ya no
vas con tu antigua amiga diminuta.
Esa muchacha tatuada y llena de agujeros impenetrables.
Me gustaría haberle preguntado
que significado tienen cada uno de sus tatuajes,
si esos dibujos de olas y mares japoneses y flores rosas,
son el acento sobre su enorme tristeza.
...............
Saldrá volando de un avión en llamas:
el aliento no posee el mismo peso
sin paracaídas.¬¬
No te preocupes nadie vendrá a ver como ardes por el cielo.
Nunca es nunca, nunca es nunca, repite en un mantra infinito.
Esa vergüenza lo eleva. Le confiere identidad:
piolet definiendo las galaxias.
........................................................
William Hunt rodeado por siete porteadores tragando sopa recalentada.
Existen montañas gigantes que justifican la muerte absurda,
el vuelo hasta llegar arriba de los ángeles sin alas.
En mis gustos no soy nada original, como a tantos otros, me gusta el lenguaje interior de escritores clásicos y perdedores como Dostoieevski, los imprescindibles golpeadores del siglo XX , Jhon Fante, Borroughs , Allen Ginsberg, Kerouac, y un poco posterior el malhablado Bukowski. Admiro su parte salvaje y cruda de la realidad, hiriente y dulce a un tiempo, su completa sensibilidad y a la vez su profundo asco por el ser humano. Me asombra su personalidad y el no compromiso con nada ni nadie. Admiro su individualidad, y la forma en la que desnudan y muestran su alma al lector. Ahora el surrealismo lo prefiero en la pintura. ¿Borges, Cortázar? Leí hace unos años unos cuentos de Jorge Luis. Cortázar siempre lo dejé a medio. Detesto la imaginación por la imaginación, el ejercicio vacuo de estilo. Nunca utilizó en mis poemas diminutivos. Me influencian los escritores contradictorios, me identifico con las mentes CONTRADICTORIAS. Disfruto y me maravillo al saber que Rimbaud dejó de escribir a los treinta y pocos años para ser aventurero y dueño de un harén en un país remoto. Idolatro la metafísica y brutalidad del cine de Pasolini y de las historietas de Robert Crumb, venero la pasión, amor y hondura que brotan entre la podredumbre de sus aberrantes propuestas. ¿No es más humano el que plantea el problema desde la inmediatez sin rodeos? ¿Desde la misma inmundicia? Detesto la literatura amable y complaciente, lo supuestamente.
No leo poesía actual, ¿mis poemas son actuales? No me importa esta cuestión. No me suelen gustar los poetas ni escritores jóvenes. Mi forma de escribir la describo como versos flotantes en una sopa de pescado agridulce. Supongo que estudiar pintura y escenografía de algo me sirvió. Soy un gran catacaldos qué tocó con una banda de surf, un castellanomanchego por la mancha que escribe cosas, ni siquiera me considero poeta y mucho menos un poeta joven…Dejaré de escribir cuando lo común no me sorprenda. Dejaré de escribir cuando lo común no me ilumine, o simplemente dejaré de escribir sin más y viajaré por primera vez en un avión hacia algún jardín lejano y oculto, donde Rimbaud me reciba con el corazón temblando en su mano.
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Curiosidad.
Quiero saber porque ya no
vas con tu antigua amiga diminuta.
Esa muchacha tatuada y llena de agujeros impenetrables.
Me gustaría haberle preguntado
que significado tienen cada uno de sus tatuajes,
si esos dibujos de olas y mares japoneses y flores rosas,
son el acento sobre su enorme tristeza.
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Saldrá volando de un avión en llamas:
el aliento no posee el mismo peso
sin paracaídas.¬¬
No te preocupes nadie vendrá a ver como ardes por el cielo.
Nunca es nunca, nunca es nunca, repite en un mantra infinito.
Esa vergüenza lo eleva. Le confiere identidad:
piolet definiendo las galaxias.
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William Hunt rodeado por siete porteadores tragando sopa recalentada.
Existen montañas gigantes que justifican la muerte absurda,
el vuelo hasta llegar arriba de los ángeles sin alas.
martes, 13 de abril de 2010
La única página de mi diario.
Sentado en la parte trasera del todoterreno las palmeras empezaban a fundirse
en el cielo brillante. Una si , otra no, una si ,otra no. Ponen contento
las palmeras que adornan jardines caídos sobre viejas casas.
Solía pasearme por allí y ver a las putas gordas
vestidas con sus mallas apretadas y casi enseñando las tetas.
También conocía la estrecha calle donde en algunos tramos tenías que pasar de lado.
La casera nos conoció a la vez. Creo que yo le parecía algo raro.
Ese día tenía resaca, gafas de sol oscuras.
Aspecto algo perturbado.
Elegí una camisa de vestir de cuadros rojos y blancos. Parecía un mantel errante, me
quedaba algo ancha.
Era un piso pequeño y viejo. Paredes grasientas
no había mucha luz y olía un poco a pollo frito. Tenía un salón decorado con cuadros viejos sin
ningún valor y un mueble de aspecto rural al fondo.
Constaba de dos habitaciones individuales con camas de hierro,
y como somieres puertas viejas de madera bajo el colchón.
Algo triste.
Había cipreses y una alberca que brillaba con las luces y la luna.
Feliz sobre aquella vieja colcha de encajes blancos vomité de noche.
La mancha la mira ahora extrañado un estudiante de ingeniería en telecomunicaciones.
en el cielo brillante. Una si , otra no, una si ,otra no. Ponen contento
las palmeras que adornan jardines caídos sobre viejas casas.
Solía pasearme por allí y ver a las putas gordas
vestidas con sus mallas apretadas y casi enseñando las tetas.
También conocía la estrecha calle donde en algunos tramos tenías que pasar de lado.
La casera nos conoció a la vez. Creo que yo le parecía algo raro.
Ese día tenía resaca, gafas de sol oscuras.
Aspecto algo perturbado.
Elegí una camisa de vestir de cuadros rojos y blancos. Parecía un mantel errante, me
quedaba algo ancha.
Era un piso pequeño y viejo. Paredes grasientas
no había mucha luz y olía un poco a pollo frito. Tenía un salón decorado con cuadros viejos sin
ningún valor y un mueble de aspecto rural al fondo.
Constaba de dos habitaciones individuales con camas de hierro,
y como somieres puertas viejas de madera bajo el colchón.
Algo triste.
Había cipreses y una alberca que brillaba con las luces y la luna.
Feliz sobre aquella vieja colcha de encajes blancos vomité de noche.
La mancha la mira ahora extrañado un estudiante de ingeniería en telecomunicaciones.
lunes, 12 de abril de 2010
Síndrome floración
Síndrome floración.
A primera hora de la mañana es el sol un vómito ácido e inesperado brillando en tus pupilas. Siete de la mañana y deberías haber dormido más. Cien selvas arden en tu estómago. Por este orden:
analgésicos, quetamina, alcohol, lucidez.
Tumbada en el balcón, el calor oscuro apenas asoma los dedos, las palabras se incendian rotundas en el aire. Ciudad germen, maraña de ideas,
Qué risa ¡un nido azul de tarántulas! Algunos años atrás sentías haber comenzado algún tipo de enfermedad no reconocida, una aguja fina de sal cristalina incrustándose en tu columna. Tu estructura engrasada con pus lista para aplastar hormigas. El bulevar siempre pesado, y en el centro, las baldosas de mármol irritante. Puedes andar por ciudades inmensas y sentirse igual de sola. Soledad de adoquín sucio, soledad como don defectuoso del que no puedes aprender nada ahora. Soledad confiada a cualquier encuentro, en cualquier calle. El campo empieza a ponerse tan verde como tu colchón.
A primera hora de la mañana es el sol un vómito ácido e inesperado brillando en tus pupilas. Siete de la mañana y deberías haber dormido más. Cien selvas arden en tu estómago. Por este orden:
analgésicos, quetamina, alcohol, lucidez.
Tumbada en el balcón, el calor oscuro apenas asoma los dedos, las palabras se incendian rotundas en el aire. Ciudad germen, maraña de ideas,
Qué risa ¡un nido azul de tarántulas! Algunos años atrás sentías haber comenzado algún tipo de enfermedad no reconocida, una aguja fina de sal cristalina incrustándose en tu columna. Tu estructura engrasada con pus lista para aplastar hormigas. El bulevar siempre pesado, y en el centro, las baldosas de mármol irritante. Puedes andar por ciudades inmensas y sentirse igual de sola. Soledad de adoquín sucio, soledad como don defectuoso del que no puedes aprender nada ahora. Soledad confiada a cualquier encuentro, en cualquier calle. El campo empieza a ponerse tan verde como tu colchón.
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